山风卷着枯叶掠过断崖，崖边一株老松虬枝横斜，树皮皲裂如刻满岁月的符文。松下坐着个青衫少年，衣襟半敞，露出锁骨处一道淡青色纹路，细看竟似游动的云气，在皮肤下缓缓流转。他仰头望着天，目光不落在云上，也不落在日头里，而是穿透云层，直刺向那不可见的高处。
世间是否有神？
这念头不是他想出来的，是生来就盘在骨头缝里的。三岁那年他发高烧，浑身滚烫，却在昏沉中听见耳畔有声音说：你命不该绝，因你未见天。
七岁那年，村口石桥塌了，二十几个赶集的人坠入浊浪，唯他被一股莫名的力道托起，悬在半空，衣角未湿，发丝未乱。旁人只当是运气，他却记得那股力道拂过脊背时，像一只没有温度的手，轻轻按了按他的肩胛骨。
十二岁，他独自进后山采药，迷了路。林子越走越静，连鸟鸣都断了。忽见前方雾气凝成一条小径，径旁立着块无字碑，碑面光滑如镜，映不出他的脸，只映出一片灰白苍穹。他伸手去触，指尖刚碰上碑面，整座山便震了一下。雾散了，碑也消失了，唯余掌心一枚冰凉印记，形如半枚残月。
他叫陆昭，名字是瞎眼的老塾师取的。老塾师临终前攥着他手腕，枯指在他掌心划了三道：“见天者，非见日月星辰，乃见其隙；非见其形，乃见其漏。”说完便咽了气，嘴角还挂着一点笑意，仿佛刚解开一道缠了半生的结。
后来他离开村子，一路向北。路上听过太多传说：西漠有僧人坐化百年，肉身不腐，眉心裂开一道细缝，缝中透出微光；东海有渔夫夜钓，钩沉海底三万丈，钓起一截锈蚀铁链，链环上刻满倒写的“道”字；南岭深谷里，有人见过一座石殿，殿门紧闭，门前石阶共三百六十五级，每一级都嵌着一枚人牙，齿根朝上，齿尖朝下，排列如星图。
他不信神，却信那些痕迹。神若存在，必有磨损；道若恒常，必有裂口。就像陶罐盛水，再密的胎土也有微孔，水汽日日渗出，积少成多，终成霜痕。
他在一座废弃道观里住了半年。观中神像倾颓，泥胎剥落，露出底下朽木与稻草。他拆了香炉，刮下炉底一层黑垢，混着雨水调成墨，在墙上写满“天”字。写了又擦，擦了又写，墙皮渐渐发软，某夜雷雨大作，一道闪电劈在观顶歪斜的鸱吻上，整面墙轰然剥落，露出后面青砖——砖缝里嵌着极细的银丝，纵横交错，织成一张网，网心正对北斗第七星的位置。
他蹲在碎砖前看了整夜。天亮时，他用指甲撬下一小段银丝，缠在左手小指上。丝冷而韧，勒进皮肉也不出血，只留下一道浅痕，像一道未愈的旧伤。
再后来，他到了雪岭。那里没有路，只有风凿出的沟壑。他在一处冰窟里找到一具尸骸，盘坐如钟，身披残破鹤氅，膝上横着一柄无鞘长剑。剑身布满蛛网般的裂纹，却未断。他伸手去握剑柄，指尖刚触到，眼前骤然一暗，继而亮起——不是光，是无数碎片：一个婴儿在血泊中睁眼；一座城池在烈火中坍缩成沙；一颗星辰无声炸裂，碎屑坠入虚空，化作萤火，又聚成新的星轨。
他松开手，额角沁出冷汗。尸骸胸前玉佩忽然裂开，掉出一枚铜钱，钱面无字，钱背铸着一只闭目的眼睛。他把铜钱含进嘴里，舌尖尝到铁锈与雪水的腥气。
消息是从北境军镇传来的。说有个青衫人单骑闯营，不伤一人，只在帅帐梁上用炭条写了八个字：天道有隙，尔等勿补。守军追出三十里，只见雪地上两行脚印，行至半途，左脚印突然断了，右脚印继续向前，又走七步，也消失了。雪面平滑如初，仿佛从未有人踏足。
他去了最东边的海崖。潮水日日拍打礁石，退去时留下湿痕，涨起时抹平一切。他在崖顶搭了个草棚，每日只做一件事：看潮。看它如何涌来，如何撞碎，如何退却，如何再涌。第七十九天，退潮后礁石裸露，他看见石缝里嵌着一块黑石，石面平滑如镜，映出的不是他自己的脸，而是另一片天空——那里的云是紫的，太阳是方的，飞鸟掠过时，影子拖得极长，长到弯成弧线，最后绕回鸟身之下。
他伸手去取，黑石却化作一缕烟，钻进他左眼。刹那间，他看见自己右手小指上的银丝正在缓慢生长，沿着手臂向上攀爬，如活物般钻入袖中，隐没于皮肉之下。他没躲，也没闭眼。
今夜无月，星子稀疏。他坐在崖边，取出随身带的粗陶碗，舀了一碗海水。海水在碗中微微晃动，映出漫天星斗。他盯着其中一颗，盯得久了，那星光竟开始扭曲，拉长，最终化作一道细线，从碗中升起，悬在他眉心之前，颤动不止。
他伸出食指，轻轻点向那道光丝。
指尖将触未触之际，远处海平线上，一道灰影缓缓浮起。不是船，不是岛，更像是一道凝滞的浪，悬在半空，边缘泛着毛玻璃般的晕光。它不动，也不散，就那么浮着，像天地之间被人悄悄撕开的一道口子。
陆昭收回手指，低头看着碗中海水。水面已恢复平静，星子各归其位，仿佛刚才什么也没发生。他端起碗，将海水一饮而尽。咸涩灌入喉咙，凉意直抵肺腑。
身后草棚里，那枚从尸骸身上得来的铜钱静静躺在干草堆上。此刻，它背面那只闭目的眼睛，正缓缓睁开一条细缝。
风停了。
海也静了。
只有那道灰影，依旧浮在天与水的交界处，不言，不语，不坠，不升。
陆昭站起身，拍去衣上尘土，转身朝内陆走去。他没回头，脚步不快，却一步比一步沉。鞋底碾过碎石，发出细微的咯吱声，像某种古老契约被悄然踩响。
山在远处起伏，如伏卧的巨兽脊背。云层低垂，压着峰顶，却始终不肯落下雨来。
他走过第一个驿站时，墙上新刷的告示被风掀开一角，露出底下旧字：大道神主，见天者也。
字迹潦草，墨色已淡，像是多年前谁随手写下的，又像是刚刚才浮现的。
他没停步，只是左手小指微微蜷了一下。
银丝在皮下轻轻一跳。
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