一念成沧海，一念化桑田。一念斩千魔，一念诛万仙。唯我念……永恒。 白小纯总是觉得自己运气不太好。出生在偏僻的靠山小村，父母早逝，靠着村里人接济才勉强活到十五岁。村里的老秀才说他根骨平平，修仙无望，不如早点学门手艺。可白小纯心里有股火，那火从识字那天起，从偷听到游方道士说起山外有仙、一念可移山填海的故事那天起，就没灭过。他总觉得，自己不该困在这小小的村子里，和黄土、庄稼、一眼望到头的日子过一辈子。
北境的风雪总是不讲道理的。那风刮起来的时候，仿佛千万根冰针，能扎透最厚的皮袄；雪落下来，也不是轻柔的鹅毛，而是带着重量，簌簌地，能把人的脚印顷刻间抹平，把来路与去路都掩埋成一片茫然的、死寂的白。阿七便是在这样的风雪里，一步一个深坑，从白山黑水的褶皱中走出来的。他裹着一身旧得辨不出颜色的裘，领口袖边磨得发亮，露出的脸庞却年轻，眼睛在呼啸的风雪中亮得出奇，像是两点不肯熄灭的灰烬。 他怀里揣着的
深山里的雾气总是散得慢，日头爬过东边那堵峭壁，把光斜斜地切进谷底时，吴东明已经背着他的竹篓，在湿滑的苔径上走了快两个时辰。篓子里渐渐有了分量，几株年份不错的黄精，一把叶缘带紫的七叶莲，都是能换钱的货。他抹了把额头的汗，山风穿林而过，带着涧水特有的清冽气息，也带来一丝若有若无的、不同于草木的甜腻。 那味道引着他，偏离了常走的山路，朝着人迹更罕至的深谷里去。脚下的路越来越难辨认，藤蔓纠缠，碎石嶙峋
杨成志睁开眼的时候，山风正卷着土腥气，从破败的窗棂灌进来。他愣了很久，才从这具年轻的、充满粗糙力量的躯体记忆里，拼凑出一个令人头皮发麻的事实——这里是他前世看过的一本名为《仙路至尊》的小说世界，而自己，成了书中主角杨君山那位活在四百年前的……太爷爷。 指尖划过身下硬邦邦的土炕沿，木刺扎得生疼。这疼痛无比真实，碾碎了他最后一丝侥幸。他挣扎着下炕，腿脚还有些虚浮，走到那面模糊的铜镜前
血刃证道 万骨渊底，终年不见天光，只有腐臭与死寂弥漫。森森白骨堆积如山，不知埋藏了多少岁月的亡魂。沈戮就躺在这白骨堆的缝隙里，每一次微弱的呼吸都扯动胸腔可怖的凹陷——那里原本蕴养着天道宗百年一遇的先天剑骨，如今空空如也，只余下被蛮力剥离后破碎的经脉与血肉。冰冷的渊底湿气渗入骨髓，比这更冷的，是意识深处反复闪回的画面：清虚真人，他敬若神明的恩师，那张总是挂着悲悯微笑的脸，在护山大阵的核心密室里
血染剑眉 上界的风，总是带着一股洗不净的铁锈味，有人说那是仙灵之气驳杂的味道，也有人说，那是百年前那场震动三界的仙魔大战后，始终未曾散去的血的气息。云海在脚下翻腾，偶尔露出下方蝼蚁般的城池与山川，在这片被规则与力量划分得泾渭分明的世界里，尊卑如同天堑。 东域，问道峰顶，今日霞光万丈，仙鹤清唳。广场之上，人头攒动，无数灼热的目光汇聚在高台之上那个白衣身影。叶云，不过双十年华
凡尘一世难过百，皓首穷经只为仙。国破天倾颜未改，人间正道萦于怀。 顾担躺在太医院那间逼仄的值房里，盯着头顶被烟火熏得发黑的房梁，鼻端是挥之不去的草药苦涩气。窗外天色熹微，梆子刚敲过五更。他又做了那个梦，梦里光阴如水银般从指缝泻下，挽不住，留不得，只能眼睁睁看着自己须发渐白，垂垂老矣，最后化为一捧黄土。惊醒时，背心一片湿冷。 他不是这个世界的人。至少，灵魂不是
冰冷的手指划过石碑上的名字，那触感，比北境最凛冽的朔风还要刺骨。指尖停在“林栖”二字上，微微一顿，仿佛要确认这阴刻的笔画里是否还残留着一丝余温。自然是没有的。石碑冰冷，泥土下的棺椁更冷，就像他生前看她的最后那一眼。 她叫苏九，一个在石碑上映不出影子的名字。玄色滚银边的广袖长袍曳地，上面用更暗的丝线绣着连绵的彼岸花，行走时，花影幢幢，宛如活物。墨发仅用一根乌木簪绾起
穿越成白鹿书院大师兄的那一天，杨晏就知道自己活不长了。 身体里那股如附骨之疽的阴寒，日夜不停地提醒着他，这具被“玄阴蚀脉”绝症掏空的身子，顶多还能撑三个月。前身那位真正的大师兄，大概就是在绝望与痛苦中耗尽了最后一点神魂，才让他这个异世来的魂魄钻了空子。 就在他躺在硬邦邦的木床上，盯着头顶陈旧承尘，盘算着是找根绳子干脆点还是跳崖更壮观点的时候，脑子里“叮”一声脆响。 金手指，它虽迟但到。
独孤信醒来时，脑袋里像是塞进了一团烧红的铁砂，又痛又胀。鼻腔里充斥着霉腐与某种廉价香烛混合的古怪气味，身下是硬得硌人的木板。他勉力睁开眼，映入眼帘的是低矮黢黑的房梁，蛛网在角落静静垂挂。这不是他的出租屋。 记忆的最后一幕是城市上空诡异的紫色闪电，如同一株倒生的巨树，贯穿天地，也贯穿了他那副熬夜加班后疲惫不堪的躯壳。再然后，便是漫长的、仿佛在粘稠深渊里沉浮的黑暗。 他挣扎着坐起，低头看向自己的双手
