周游第一次看见那本书，是在医院三楼楼梯拐角的旧木箱里。
箱盖半开，里面堆着几本泛黄的病历、半截蜡烛、还有一只褪色的红布香袋。他本是去寻护士站借剪刀，却在转身时被书脊上一道暗银色划痕勾住了目光。书皮是哑光黑，没有书名，只在右下角蚀刻着一枚模糊的篆体“傩”字，边缘微微翘起，像被谁反复摩挲过无数次。
他抽出书时，指尖触到封皮内侧有细密凸起的纹路，凑近看，竟是用极细的朱砂点出的星图，七颗星连成歪斜的北斗，最后一颗星的位置空着，只余一个针尖大的小孔。
当晚，他咳得厉害，枕边摊开那本书。翻到第三页，纸页忽然变得滚烫，字迹如活物般游动，墨色渗入纸背，在背面浮现出一行新字：四号楼三零七室，门牌朝南，门环为铜铸蟾蜍，左眼已盲。
周游怔住。他住院三个月，从没听过医院有四号楼。
可第二天清晨查房时，他听见隔壁床的老太太压低声音对护工说：“昨儿夜里，四号楼那边又亮灯了……三十年没住人的楼，灯泡怎么还亮？”
护工笑着摇头：“您又糊涂啦，咱这院就三栋楼。”
老太太没再说话，只把枯瘦的手缩回被子里，指甲缝里嵌着一点暗红，像是干涸的朱砂。
当天下午，周游退了院。他没告诉任何人，只是背着一只帆布包，包里装着那本黑书、半包止咳糖浆、一支蓝墨水钢笔，还有母亲留下的铜铃——铃舌早已锈死，摇不响。
他坐公交绕城三圈，下车时天色正灰，风里飘着一股陈年檀香混着铁锈的味道。街口立着一块歪斜的路牌，漆皮剥落，“青槐巷”三个字下面，被人用炭条补了一行小字：往前三百步，左转，见墙即停。
他照做了。
砖墙斑驳，爬满暗绿苔藓，中间嵌着一扇窄门，黑漆剥尽，露出底下深褐木纹。门楣上方钉着块褪色木牌，字迹漫漶，但依稀可辨“四号楼”。
他抬手叩了三下。
门没开。身后巷子却忽然安静下来，连麻雀扑翅声都消失了。风停了，连自己呼吸声也听不见。他低头，发现鞋尖前两寸的地砖缝里，钻出几茎细白菌丝，正缓缓缠上他的鞋带。
他推门而入。
楼道幽长，水泥地泛着湿冷青光，两侧墙壁贴满泛黄告示，字迹被水渍洇开，只勉强认出“升仙戏班”“肉太岁供奉须知”“复生者禁食五辛”等断句。楼梯扶手上积着厚灰，唯独第三级台阶中央，有一小片异常干净的圆形印痕，直径约莫七寸，边缘整齐得如同刀切。
他踏上那级台阶。
脚底一沉，仿佛踩进温热的血肉里。
再睁眼，已在一间老式单元房中。窗框漆皮卷曲，玻璃蒙着灰翳，窗外不是青槐巷，而是一条窄长石板街，两侧屋檐低垂，檐角悬着纸糊的灯笼，灯影晃动，映出墙上大片霉斑——那些斑痕竟渐渐聚拢成一张张模糊人脸，嘴唇微张，无声开合。
桌上点着一支白烛，烛火静止不动，焰心却泛出幽蓝。烛旁搁着一张黄纸，墨字淋漓：
剧本一：升仙戏·倒影台
角色：守灯人（唯一可行动者）
规则：烛不灭，影不离身；影若溃散，即为戏中人；戏终之时，若未登台，便成台下骨。
周游伸手去碰烛火，指尖距焰半寸，皮肤已感灼痛。他缩回手，瞥见自己映在窗玻璃上的影子——比寻常略淡，边缘微微波动，像浸在水中。
这时，门外传来拖沓脚步声，由远及近，停在门口。门缝底下，缓缓渗进一线暗红，不是血，是稠得化不开的胭脂膏，顺着门缝蜿蜒，在地板上聚成一小洼，倒映出天花板——那里本该是水泥顶，此刻却悬着一座朱漆戏台，台柱雕着盘绕的肉色长虫，虫眼全睁，瞳仁里映着无数个周游，每个都站在不同位置，有的仰头，有的跪地，有的正伸出手，指尖离他的后颈仅差一寸。
他猛地回头。
身后空无一人。
烛火却在此时轻轻一跳。
窗玻璃上的影子，不知何时，已转过身来，面朝他，嘴角向上扯开，裂至耳根。
周游没叫。他摸向帆布包，抽出那支钢笔，拔开笔帽，笔尖在掌心狠狠一划。血涌出来，他迅速将血抹在烛台底座一圈——那里刻着细密符纹，原本隐没于铜绿之下，此刻被血浸透，纹路骤然发亮，如活蛇游走。
门外胭脂水倏然退去，戏台倒影如雾消散。
烛火重归稳定，幽蓝褪尽，只剩暖黄。
他喘息未定，听见楼下传来咿呀唱腔，调子古怪，似哭非哭，似笑非笑，词句含混，却字字钻耳：
“肉作台，骨作桩，魂在锣鼓缝里藏……
灯亮三更影不散，便是仙家替身郎……”
他走到门边，握住铜蟾门环，用力一拧。
门环转动，蟾蜍右眼琉璃珠“咔”一声弹出，掉在地上，碎成七片。每一片里，都映着同一幕：他站在烛光里，背后影子高举双臂，正将一把纸剪成的铡刀，缓缓架上自己脖颈。
周游没拾碎片。他推开单元门，跨入楼道。
头顶声控灯应声亮起，惨白灯光下，整条楼道墙壁上，所有告示背面，不知何时全被翻了过来——密密麻麻写满同一种字迹，笔锋颤抖，墨色深浅不一，却全是同一句话，重复千遍万遍：
“我见过你影子里的东西了。”
他继续往下走。
楼梯转角处，那本黑书静静躺在地上，封面朝上，篆体“傩”字在灯光下泛出微弱血光。他弯腰拾起，书页自动翻动，停在某一页。上面空白，唯有一滴新鲜血珠，正沿着纸面缓缓滑落，留下细长红线，指向页脚一行小字：
“旧街区剧本二：肉太岁·活祠堂”
他合上书，听见远处钟楼敲响，不多不少，三声。
巷口风起，卷起几张烧剩的纸钱，灰蝶般掠过他脚边。其中一张残片上，墨迹未干，写着两个字：
“欢迎。”
烛火在远处某扇窗后亮起，微弱，却执拗，像一颗不肯坠落的星。
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