暮色沉沉地压向青石镇，像一块浸饱了血的旧抹布。白家后院的柴房角落，白言缩在阴影里，指尖掐进掌心，烙下四个月牙形的血痕。灵堂里断续的哭声、门外族老们压低的争执、还有那几道在院墙外逡巡不去的黑影，所有声音混杂成一股粘稠的、令人作呕的嗡嗡声，钻进他的耳朵。父亲的白幡还在堂前飘着，尸骨未寒，那些靠着父亲战功享了十几年富贵的人，已经迫不及待要分食最后一点“油水”了。所谓吃人的血馒头，原不只是书上冰冷的字眼
令狐风睁开眼睛时，首先嗅到的是一股混杂着尘土、汗水和淡淡草药的气味。视线有些模糊，头顶是粗陋的木板梁，身下是硬邦邦的土炕。他撑起身子，一阵陌生的酸痛感从四肢百骸传来，随之涌入脑海的，是另一段截然不同的人生记忆——华山派，大师兄，岳不群，宁中则，岳灵珊……还有那个名字，令狐冲。 他成了令狐冲。那个在无数读者口中毁誉参半，被称为“金书第一白眼狼”的令狐冲。 记忆的碎片尖锐而清晰
天牢深处特有的霉味混杂着血腥气，丝丝缕缕地渗进空气里，陈观楼早已习惯了这味道，就像习惯了漫长时光本身。他提着半旧的灯笼，昏黄的光晕勉强推开甬道三步内的黑暗，照见青砖上岁月与污渍交织的纹路。脚步声在石壁间荡开空洞的回音，不急，不缓，恰好是一个值夜老卒应有的节奏。几十年来都是这样，或许几百年来也是这样，只是他自己记得不太分明了。 推开甲字三号监厚重的铁门，锈蚀的铰链发出令人牙酸的呻吟
遥远的青山脚下，有个小村子叫靠山村。村子小得在县里的地图上只配有个墨点，几十户人家依着山势，零散地住在坡上坡下。春种秋收，砍柴打猎，日子过得和山里那些老树的年轮一样，一圈一圈，平静得近乎凝滞。 李二牛就生在这村里。家里穷，上头有个哥哥，前年跟着过路的行商走了，再没音讯。爹娘身体不好，家里那几亩薄田的活儿，大半就落在了他十四岁的肩膀上。天不亮就得起身，担水、劈柴、伺候爹娘喝下汤药，然后扛着锄头下地
我叫姜望，当我望着你的时候，你便已经死了。 这句话不是威胁，也并非诅咒，仅仅是一个简单到近乎残酷的事实，像铁锤砸进木头，像冰块坠入沸水，带着一种不容置疑的终结意味。很多年后，当那些侥幸从我这双眼睛下逃脱的妖物精怪，在阴暗潮湿的巢穴里瑟缩发抖，向它们的子孙后代描述我的模样时，它们往往想不起我的脸，只记得那双眼睛——平静，幽深，仿佛两口吞没了一切的古井，只是被轻轻瞥上一眼，魂魄便像风中的残烛
穿越到金庸世界的第一天，我就知道自己是个龙套。 甚至没个正经名字。丐帮弟子喊我“喂”，华山派的人叫我“那个谁”。后来有人问起名字，我随口答了句“王二”，于是我就成了王二。一个比路人甲多不了几笔戏份的角色。 我醒来的地方是襄阳城外的破庙。风从墙缝里灌进来，带着初冬的寒意。身上穿着粗布短打，腰间别着把豁口的柴刀。记忆零零碎碎涌上来：原是城中米铺的伙计，前几日送粮出城遇了蒙古游骑，逃跑时摔下山坡
我若要有，天不可无，我若要无，天不许有！ 浓稠如墨的夜色，沉甸甸地压在第八山与第九山之间的莽莽荒原之上。风掠过嶙峋的怪石与枯死的古木，发出呜咽般的嘶鸣，像是无数亡魂在低声絮语。这片土地，灵气稀薄得近乎于无，法则混乱，如同被上天遗弃的角落，荒芜而压抑。生活在此间的生灵，无论是人是妖，都带着一种被命运碾轧过的沉默与坚韧。 他的名字叫孟浩，就生长在这片荒原边缘的一个小部族里
大夏神国，承平三百载，文气冲霄汉。 都城镐京，深秋夜半，寒意已砭人肌骨。城西户部架阁库那一片，却火光冲天，浓烟滚滚，将半个夜空都映成了不祥的橘红色。救火的水龙队呼喝声，木料坍塌的爆裂声，官吏家眷惊恐的哭喊声，混杂一团，撕碎了本该宁静的宵禁时分。 火场外围，人影幢幢。几名身着青色官袍、补子上绣着鹌鹑的八九品小官，面无人色地挤在一起，目光游移，偶尔瞥向火场，更多是畏缩地望向不远处那顶墨绿色轿舆
我修个仙，关他皇帝什么事？ 深秋的皇城，寒意已经渗入了每一块青砖的缝隙。夏杰站在冷宫的院中，仰头望着那方被高墙切割得狭窄的天空。身上的粗布衣衫抵不住晚风，他却站得笔直，仿佛一杆插在冻土里的枪。 已经十年了。 从他记事起，这座唤作“听雨轩”的冷宫，就是他全部的世界。他的母亲，那位早已在记忆中模糊了容貌的先帝嫔妃，在他六岁那年便病故了。留下的，只有这处偏僻的院落，一个忠心却耳聋眼花的年老宫娥
洪荒无岁月，山中不知年。 小琼峰侧，无名洞府深处，李长寿缓缓吐出一口浊气，气息凝练如匹练，在昏暗的静室中盘旋数息，方才悄然散去。他睁开眼，眸子里映着身前丹炉内跃动的三昧真火，那火光温顺而稳定，舔舐着炉底，将几味年份刚满三百载的辅药慢慢淬出精华。这不是在炼什么了不得的灵丹，只是一炉最寻常不过的“避瘴清心丸”，疗效平平，胜在材料易得，炼制稳定，失败率极低。 稳定，是李长寿修行路上最高的准则。
